То, что сейчас со мной происходит, это какое-то отторжение людей, проходящее параллельно с переосмыслением себя. Меня снова тянет писать, причем тянет со страшной силой и именно своё. Свой мир, своих персонажей. Творить его историю, развивать его характеры, подкидывать им конфликты и наблюдать за реакциями. Но слова какие-то все неправильные, совершенно не те. Или слишком заковыристые и вычурные, от которых ненужным пафосом за версту несет, так что нос воротишь. Или слишком простые и сухие. Логичные, но лишенные обаяния.
Нет в мире новых сюжетов. Не получится заново обрести колесо, но можно облечь уже существующее в свою собственную, неповторимую оболочку.
Это и должен уметь автор. И вот так запросто это не приходит. Необходим опыт. Нужно развитое восприятие. Нужен пытливый ум. Мой же уже пребывает в состоянии зимней спячки.
И всего-то навсего оторвать задницу и распинать его как следует, чтобы работал как надо, и синапсы новые образовывались.
Возможно, ввиду острой тяги к удовлетворению этой потребности и происходит интроверсия. Надеюсь, что это временно явление.